2:58 a.m.

Y a las 3 de la mañana ya me da por buscar las letras en vez del sueño,
esta sed de poeta que me roba la cadencia,
esta pasión tan turbia que me arranca el consciente
para hundirme en el verbo.

Gracia de sutil arreglo de desvarios plasmados en acomodadas sentencias
que claman acciones, que desbordan amores.

Ah, ahora mi carne se conjuga,
mi cerebro se pierde.
Mi mente vuela y la carne de gallina
se me queda a cada verso,
a cada tema.
Y este frenesí mío se coagula en forma de éxtasis.

Yo quiero ser como Girondo
y plasmarte lo que me conmueve
a coplas y sin sentidos.

Yo quiero ser como Benedetti
y hacerte sentir al árbol,
y hacerte vivir la luna.

Yo me quiero así, yo me quiero musa.
Yo me busco escriba de vivencias,
utilizando de pluma mi demencia.